La Ventana

Qué dulzura destilan tus letras y yo no lo sabía, Cuan profundos tus cantares y tus caracolas, Si tan sólo un punto en tu ágil pluma, Dice mucho más que cien libros de Shakespeare. Como no acariciar tus omegas y tus jotas, Si son el pan de mis entrañas de barro, Como no embriagarme en la inspiración más bella, Si como en alas de ángeles las regalaste al hombre. Fueron tus videntes, profetas y cantores, Los que envolvieron tus letras en sus cántaros, Y la pequeña tilde la más elocuente, Cuando se eternizó en Tí y yo no lo sabía. Es así Tu voz y son así tus labios, Que saben a miel y huelen a viñedos, Que alimentan mi espíritu en la noche, Y cuando el desierto quema me sustentan. Y es amor Tu mirada hacia mi carne frágil, que en papiros me hablas y me refugias, Es así tu hablar tan bello y no distante, Pero tan sublime y alto y yo tan necio. Si mi lengua hilara algún discurso, No serían sino sólo vergonzosas incoherencias, Como